Estou podre de gripada.
E morta de chique.
Estou parecendo uma cantora de ópera ou uma daquelas divas americanas (sou mais as divas brasileiras). Pra proteger minha garganta do vento frio q ta fazendo aqui a noite, estou usando uma echarpe ou um cachecol preso no pescoço.
Me sinto na Europa. Chiquérrima.
Ruiva, branca e de cachecol.
Agora estou com um cachecol vermelho em algodão puro.
Um abuso.
O problema é que tem gente que não entende e fica meio chocado.
Um cara passou o fds inteiro me chamando pra sair, combinamos de tomar um vinho em algum lugar, o combinado foi ele vir me pegar em casa.
Ao que me parece ele não gostou muito do que viu. 

O cara veio de moto, então vesti um jeans, uma batinha azul, minha Leslie branca e um cachecol da Colcci podre de chique. Lindérrimo!
Maquiagem só nos olhos, lápis e rímel preto pra tirar o aspecto de doente. Uma bolsa pequena, de mão, só para levar o necessário.


O homem desistiu de sair.
Ficou conversando comigo por cerca de 1 hora, disse que tinha ido só me ver, mas q estava escalada para sair com ele na semana.
Mas tu jura q eu acredito nisso?
Disse q na nossa saída, não há necessidade de que eu use o cachecol.
Percebi que ele estava era com vergonha.
Querido, caso vc se preocupa com o q os outros vão dizer ou pensar, o problema é seu. Outra coisa, quem vai usar o cachecol sou eu, logo, o problema é meu!!!
É foda ser uma mulher chique, estilosa e fashion numa terra de cangaceiros.
Querido agarrou?
Não!
Então bye, pq a fila precisa andar e tem gente com senha VIP.

Lola Sciwinzki

no meu ouvido: Luxúria - Ódio